Carta blanca

Por Gabriel Velasquez

Desconectado del mundo, estoy en blanco, como la hoja que va a ser mecanografiada, descreído hasta de lo visible. Ni hablar de las palabras que mis oídos abortan a diario, ni de las caricias que buscan algo de distracción. Solo, no parido por vagina alguna, sino por cesárea, para llegar a este lugar de incesantes desastres, demasiado trágico para un posmoderno. Podría ofrecer mil discursos suicidas, pero ninguno como los de Shakespeare, y eso me hace diferente, frente a alguien tan universal. Soy

un punto y aparte del en

tendimiento.

¿Será que tengo un marciano en mi cabeza? ¿Será muy hollywoodense creer que si Kafka fue un escarabajo, yo podría ser un marciano, o el duende? Sonaría autóctono. Algo raro si soy, muy raro, como si me hubiesen codificado con el ADN de un español, un quechua, un marciano, un críptico y un latino, que no puede faltar. Pude haber sido un violador de indias (como todos los españoles), pude haber venido de Génova. ¿En aquellas épocas estas

tierras serían los “mallamis” del planeta…

La madre de Ernesto

Abelardo Castillo

Si Ernesto se enteró de que ella había vuelto (cómo había vuelto), nunca lo supe, pero el caso es que poco después se fue a vivir a El Tala, y, en todo aquel verano, sólo volvimos a verlo una o dos veces. Costaba trabajo mirarlo de frente. Era como si la idea que Julio nos había metido en la cabeza —porque la idea fue de él, de Julio, y era una idea extraña, turbadora: sucia— nos hiciera sentir culpables. No es que uno fuera puritano, no. A esa edad, y en un sitio como aquél, nadie es puritano. Pero justamente por eso, porque no lo éramos, porque no teníamos nada de puros o piadosos y al fin de cuentas nos parecíamos bastante a casi todo el mundo, es que la idea tenía algo que turbaba. Cierta cosa inconfesable, cruel. Atractiva. Sobre todo, atractiva.