Sin final

Juana Mesloba

Los tenis rotos dibujan  un perfecto trazo sobre la línea blanca de la carretera. No mira hacia atrás, la ha encontrado y  es el único camino que quiere seguir. Las manos se hunden en los bolsillos de la vieja chaqueta, los hombros se contraen, el frio cala los huesos, le pesa el cansancio. La luz del automóvil que avanza directo a él lo enceguece, la fricción de las llantas contra el pavimento irrumpe la tranquilidad del bosque, el extraño desciende. ¿Te pasó algo? ¿Esa sangre? ¿Estás herido? ¿Cómo te llamas?

Los perros

Juana Mesloba

-Aló!…

-… ¡llegaron los perros! ¡Están en la puerta!

El susurro detona sus miedos, como esquirlas que se le clavan en la carne.

Ascienden olisqueando escalón por escalón, las babas caen sobre las  botas, sus músculos transpiran  violencia.

Corre a la cocina, gira la válvula del gas y espera.

Los perros tumban la puerta, penetran devastándolo todo,  llegan a la cocina; ella lanza la cerilla al aire y se arroja al vacío, mientras llueven lenguas de fuego sobre los perros.

Martes trece

Mauricio López Peralta

 El martes trece Jacinto, semiinconsciente, sacó una de sus piernas de la cama y posó con temor su pie izquierdo en el suelo. Perezosamente se levantó hasta terminar sentado en la cama. Estiró los brazos lo más que pudo y se desperezó con un grito ahogado. Se sentó en el sanitario y orinó. El chorro de agua fría terminó de despertarlo. Una taza de café negro, el periódico, los clasificados y salió de su casa a buscar trabajo.

–     ¡¡¡El baño se va con nosotros!!!

Homo homini lupus

Oskar Deskanse

El camino de regreso resultó demasiado largo para dos pies. Llegó casi desnudo y juagado en sudor a la casa, cuando el sol apenas empezaba a iluminar el asfalto. Delvalle entró sobresaltado. Su mujer adivinó en su cuerpo  el olor a hembra.

Mañana sale en la prensa

Oskar Deskance

Hace un par de meses recibí las fotografías del cadáver de Nicolás. Laurita me contó que las viste y que te pusiste muy mal. Te entiendo. La mañana en que las vi me agarró un temblor en las manos, sentía como si tuviera la garganta llena de arena. Supe entonces qué era la muerte.

Noche de servicio

Leonardo Arias

Al despertarse sintió la comezón de la alfombra en su vientre. Le dolía mucho el arco supra-ciliar del ojo izquierdo. Estaba mareada. Apestaba a sudor,  sexo,  orines y sangre. Estaba más golpeada que de costumbre.

Se tomó un tiempo antes de ponerse en pie. La alcoba le giraba. Recogió la pistola de dotación con el silenciador puesto. Trastabillando llegó hasta el baño. Encendió la luz. Se revisó la cara en el espejo. Se enjuagó, buscó un analgésico en el botiquín y lo pasó con agua del grifo.

Café de aniversario

Leonardo Arias

Al fin dormida. Él se desliza bajo las cobijas sin hacer ruido. Le rodea el cuello y con ambas manos en tenaza aprieta. Patalea, rasguña, grita y muere asfixiada por la presión de una almohada en la cara. No es que sea un hombre malo. Los hombres malos no ríen. Pero el codo de Esther en su vientre acabó con su risa. ¡Bernardo son las seis! Forma de despertarlo un domingo.

Se sienta en el borde de la cama. Bosteza, se rasca la cabeza, busca las pantuflas, mira a Esther, se levanta y sale de la alcoba. Tiene cuarenta y dos años, regordete, medio calvo, de baja estatura y lentes, un ser asquerosamente inofensivo. Tanto que lleva quince años de matrimonio con Esther. La conoció en el bufete de abogados. Hoy es su aniversario de bodas.

El errante

Mauricio López Peralta

Empapado en un sudor frío corría desesperado por la planicie, mientras mataban a su gente. Su corazón estaba a punto de salirse. Caían en un mar de sangre que salpicaba el verde de las praderas. Corrió hasta salvarse, el cansancio lo arrodilló. Su cuerpo se fue hacia un lado, cayó y quedó boca arriba de frente al sol.

La caja

Jenifer Arango

Cuando cerró la caja, también cerró su sonrisa, me dijeron. Nadie  había visto las miradas del viejo, ni siquiera él mismo. Volverlo a ver era como reconstruir a un hombre que ya nadie conocía y escarbar en sus ojos el recuerdo o el olvido  de la abuela y de él mismo. Quise devolverme. Caminé por el pasillo recordando sus gestos,  dudé si el hecho de encontrarlo entre las cuatro paredes donde se había encerrado voluntariamente, esperando un regreso, tenía que ver  conmigo. La puerta estaba entreabierta. Nadie se atrevía a tocarla y mucho menos a entrar, no respondía, ni siquiera miraba a quienes le llevaban la comida.

Euroclidom

Alex Campos

“…El miedo herrumbra las áncoras.” Julio Cortázar

                   Sara consideró tiempo atrás la posibilidad de escapar, cerró la puerta de la cabaña y caminó despacio hasta la mecedora. Ahora se balancea sobre la silla acariciando su vientre de casi nueve meses: – Aún no he decidido tu nombre, cariño – dice alzando lentamente la mirada – ¿Qué tal, Philip? 

                 A las cinco treinta de un amanecer de Septiembre, Philip Thome se levantará de su cama, abofeteará una mejilla de su esposa, la izquierda, para variar. Tomará una taza ardiente de café luego de bañarse y observará los titulares del noticiero. Mary terminará de planchar. – It´s pretty – exclamará Philip, acariciándole el pómulo amoratado, mientras agarra la camisa blanca con la que irá a trabajar.