Por Gabriel Velasquez
Desconectado del mundo, estoy en blanco, como la hoja que va a ser mecanografiada, descreído hasta de lo visible. Ni hablar de las palabras que mis oídos abortan a diario, ni de las caricias que buscan algo de distracción. Solo, no parido por vagina alguna, sino por cesárea, para llegar a este lugar de incesantes desastres, demasiado trágico para un posmoderno. Podría ofrecer mil discursos suicidas, pero ninguno como los de Shakespeare, y eso me hace diferente, frente a alguien tan universal. Soy
un punto y aparte del en
tendimiento.
¿Será que tengo un marciano en mi cabeza? ¿Será muy hollywoodense creer que si Kafka fue un escarabajo, yo podría ser un marciano, o el duende? Sonaría autóctono. Algo raro si soy, muy raro, como si me hubiesen codificado con el ADN de un español, un quechua, un marciano, un críptico y un latino, que no puede faltar. Pude haber sido un violador de indias (como todos los españoles), pude haber venido de Génova. ¿En aquellas épocas estas
tierras serían los “mallamis” del planeta…
Desnuda frente al espejo Manuela se contempló sin recato mientras tocaba su piel. Alcanzó a sonrojarse al pensar en quienes se burlaban de su aspecto. Tomó su cabello y lo dejó caer de medio lado, como una generosa lluvia de oro sobre su pecho de marfil. Recordó entonces la vez que su padre la golpeó hasta el cansancio. Dejó que sus mano se deslizara cuidadosamente por los contornos de su nueva nariz, aún hinchada. Con delicadeza rozó sus labios, soñó que eran los más deseados, y al serlo salió a flote el destello de una sonrisa. En la dulce tarea de reconocerse a sí misma palpó su mentón y jugueteó ligeramente con sus senos. Exhaló un suspiro de lo que parecía ser felicidad. Pero no se detuvo, dejó que sus dedos corretearan por su vientre. Se distrajo un instante en el agujerito redondo del ombligo. Y luego descendió hasta el pubis, hizo una breve pausa y entonces agarró con decisión la enorme verga, que era su mayor orgullo.
Admin
El Nombre de la Rosa 